(via pussylesqueer)

putaspalavras:

|Rua da Palma, número cinco|

Na sétima série aprendi: um homem não deve tomar decisões de cabeça cheia. Numa aula de português, o Daniel Simbemberg desenhou a minha mãe de topless no meio de dois ninjas pelados. Não aguentei.  Abri a testa do judeu na quina da mesa. Expulso da escola, passei um ano proibido de jogar video game. O saldo positivo é que desenvolvi uma técnica para não perder a cabeça. Sempre que a vida me coloca numa situação extrema, vou ao banheiro, abro o ziper e bato uma punheta. Só depois tomo qualquer atitude. 

Graças à técnica, sobrevivo ao mercado sujo dos corretores imobiliários. Nunca fui expulso da pelada de sábado e, desde que casei, a única mulher que como é a minha. Claro que em sete anos de casado já sai com outras pra jantar e até beijei na boca, mas bola dentro é exclusividade da Marta. O problema é que a recepcionista da imobiliária decidiu dar pra mim. A mulata é gostosa à beça. Não tem punheta que dê conta. Todo dia é um decote novo, um convite pra almoçar, beber cerveja. Semana passada, entrou no banheiro masculino logo depois que eu entrei. Josiane disse que estava apertada e achou que não tinha ninguém. Papo. A porta fica em frente à recepção. 

Naquela tarde, bati oito. Pau esfolado, restava tomar uma cerveja. Chamei o Marcão. O cara é primo da Marta, mas somos amigos desde que mudei de escola. Bebemos sempre no mesmo bar perto da estação Vila Mariana. Na época de faculdade, todas as noites. Hoje em dia, quando as mulheres viajam ou surge um puta problema. Cheguei ao Bar, Marcão estava sentado junto ao balcão, na curva para o banheiro. Pedi um copo e uma cerveja. Seu Danilo fez o velho truque da garrafa desequilibrada. E claro, eu cai. Foi só Seu Danilo dar as costas e desatei a contar sobre a Josiane, os decotes, os convites, o lance do banheiro, as oito punhetas. Puta sinuca de bico. Marcão falou que não adianta comer uma vez, o cara sempre quer mais, quer outra e mais outra. Fosse assim, melhor separar, mas achava mancada. Além de Marta ser prima, não incomoda com besteira. O celular vibrou no balcão. Era um SMS da Josiane. Chamou eu para ir num samba. Mostrei a mensagem para o Marcão e sai para o banheiro. Abri o ziper do mictório e fechei os olhos. Concentrei no barulho da água na calha do mictório. Senti uma mão aspera pegar meu pau. Não abri os olhos até o Marcão terminar o serviço. O cara se preocupa com a família. Chamou hoje pra beber.

(Fonte: putaspalavras)

regardintemporel:

Zbigniew Lagocki - Nu, 2001

(via foxesinbreeches)

tylerknott:

Typewriter Series #408 by Tyler Knott Gregson

Text for Tired Eyes:

I think she has roots in the soles of her feet
and when she walks
she plants herself into the earth
and lets the earth take hold of her.
I think if you listened close enough
for long enough
you could just make out the sound
of those roots in those soles
lifting through the soil
sighing in the sunlight
and digging their way back into the darkness
with each and every step.
I’ve met people who are fire,
all flame and spark and the promise
of combustion.
Without fail and without doubt
I’ve been burned and boiled
and left with nothing but the residue
of the ash they left behind on my skin.
I’ve felt the breezes of people who are wind,
airy and light and always drifting.
They cool the soul and for a moment
you close your eyes and feel their
breath across your face but always,
always, open them sometime or another
to their absence.  They always,
always, blow away and you’re left
with tousled hair and the numbness where
they rested.
I think I am the water and I think I always
have been.  I go my own way and somehow
without knowing how, find my way through the
cracks and crevices, the grooves and holes
in the rocks that form around these
fragile hearts.
I think she is the earth and has roots
in her soles and leaves in her hair.
She curls her toes into the sand and
braces herself against the wind,
defiant against the flames
and holds tight to the world as it
spins beneath her.  We spin and only
she can feel it.
I think she has roots and her roots
need water and I am the water and always
have been and know and hold the secrets
to sinking beneath the soil
to give strength to the growth
that’s been waiting to come.
Some people are fire
and some are wind
but we are water and earth
and through the roots on her
feet and the leaves in her hair
she will drink me and absorb
all I have ever been.

I can hear the sound
of her footsteps
now.

Theresa Hak Kyung Cha

(Fonte: gatekept, via poetsorg)

creativerehab:

Rope.

(via pussylesqueer)